Lúdico em branco

imagem: http://reimao.blogspot.com/

Quero ópio
para escrever
As frases mais bonitas
e brilhantes iguais aos olhos

Da sua criança;

Sem sustento
pelo próprio coração
que escondidinho derrama
as lágrimas de outrora

Sã, não mereço
a companhia miudinha
e colorida

Da sua criança;

Vou guardar os morangos
vermelhos para dar de comer
e preparar as mais belas
canções

Que um sorriso
vai aparecer, qualquer dia

Toda vez
que vier me visitar
no seu mundinho falador

Minha criança;

Dê-me as mãos
e vamos balançar
no vento com nossas pernas
pequeninas

voar
tão alto

e achar mergulhado
em sete cores
o pote de sonhos;

.Larissa Cavadas.

..Falo de Maçãs Vermelhas

Costumávamos erguer nossas próprias maçãs. Eram apenas duas mãozinhas que as sustentavam.

Do lado de cá as maçãs são mais leves.
Antes não era apenas maçã. Os segredos se guardam no rubor da casca: lisa, pronta para novos símbolos.
Era envenenada quando a fazíamos. Transmutação doce, misticismo comestível. Seiva mágica ou apenas líquida. Sabor da terra e das idéias nitrogenadas.
A maçã do pecado, exílio;
"mas logo uma maçã?"

Como um gatuno, furtava os rubis da geladeira. Me perdia em estratagemas complicadíssimos, dignos de trilhas sonoras aflitas e escalas executadas por tímpanos.
Só então, quando devidamente escondido e seguro é que me dava conta: "como é pesada essa aqui"

Massa úmida, abrigo de tantas outras compactas e desconhecidas (o desconhecido pesa)
Como podem mãos tão pequenas sustentar universos?
As nossas, já grandinhas, catalogam: vivo, não-vivo, fluidos e descartáveis. Facilitar a carga como verdadeiros decompositores.

maçãs;

passam os invernos
vem o apodrecer inevitável

Lucas Santana

Sobrecéu

Tenho vontade de muitas coisas. O caso é: é mais cômodo esquecer. Ou fingir que esqueceu. Em algum momento, todos se escondem. Qualquer vontade de sair nesse momento, é reprimida. Aderir ou não a vontade é um tanto com fatal. Porém, cômodo. E é essa hora que você tem certeza que deixou a máscara cair do lado de fora da porta. Um tanto quanto inconveniente. Pois é um ciclo vicioso não saber qual o disfarce da vez. Disfarces são felizes. Podem ser trocados. De jeito imperceptível e involuntário, é verdade. Instigante é saber qual está sendo utilizado segundos antes ou depois do transe. Ou nunca saber e viver mascarado. A vontade então tem como resposta a justificativa de ser periódica. Controlável. Órfã; Nunca se sabe sua origem, nem de qual fantasia. Apenas fruto de um desejo anônimo. Novamente se têm o ciclo do esquecimento. E de transes. Falta de identidade (ou excesso). Todos querem ser tudo. Até que de tão frio o gelo queima. Daí ninguém quer ser nada. E quer que o tempo passe, apenas passe. Mas ele martela. Surgem dois caminhos: Aceita-lo ou não mais esperar. No dilema vem o vômito. Incorporando as amarras. Se aceita é sujeito as suas hipocrisias, seus contra-argumentos. Se não, deixa-se levar a pressão e perde pulmões, tímpanos e pára. Explodir com um sorriso no rosto é válido. Na segunda opção todas a máscaras são arrancadas. Expostas a feira-de-trocas. As vontades, os segredos somem. E na face arejada, são vistas todas as origens dos mascarados desertores. Chegaram à conclusão que suas vontades eram tão iguais as de todo mundo. Todos repudiados. E seus esquecimento, caminho de vários. Viram ser tão homogêneos, até para os considerados tão diferentes. Percebem que além de seu ciclo interno, tudo é outro ciclo, maior. Grandioso. Porém frágil. E que dentro de ciclos passados, há um correspondente no atual. Logo ninguém é original. A dor é passageira. O ar é descarregado a plenos pulmões. E o tempo escrachado. Todos se merecem. Ninguém é patrimônio. Nem julgável. Estáticos. Os verdadeiros deuses, são os esquecidos. Transformam o tempo em um ponto material qualquer. Em qualquer banheiro sem janelas e porta.

.Larissa Cavadas.

Putativa resumida

Toda e qualquer combinação silenciosa pode ser música, sim.
Seja enterrada em purpurina ou despurpurinada.
Confesso estar apaixonada pela purpurina e imagino-a roxa, meio lilás.
."apaixonada", ato falho.
Elas são parte de qualquer coisa colorida.
Luvas, ora transparentes, ora [...]
Minhas mãos. Elas sim poderiam ser micromigalhas coladas. De preferência, feitas de aquarela. Para então, chorar. Brilhar. Abrir caminho diante das palavras musicáveis.
Escrevendo chá e, redigindo lábios, amarrando laços.
Indecisão reluzente, sim.

.Larissa Cavadas.

Apples

"...Uma vez nós pegamos maçãs da árvore do meu avô

Mas eu não tinha onde plantar as sementes

então nós a cozinhamos com açúcar

e nós as comemos..."

My Brightest Diamond
Apples

(Link para Download)
http://www.4shared.com/file/67319910/8204ab26/04_Apples.html

Lucas Santana

Samba de Fio

Os passos tecem tranças
Fio de ouro, cabeça tear
O tempo empurra e desempurra
pés acrobatas;

Da bailarina o equilíbrio
sapatilhas vermelho-sangue
da cor do céu
chão
tudo
nada
Fio de prata;

Apoio efêmero em rosa dos ventos
De compassos
Descompassos
Fio de ar
Faz sambar
sem música
A bailarina em tranças;

.Larissa Cavadas.

Lábios em Pó

Levo comigo um punhado de areia
do vento obstáculo me torno também vítima.
Me carrego com meu fardo arenoso.
Tanto insiste em escapar
tão rápido retorna às mesmas mãos úmidas

as palavras secam aos lábios
pó
e o deserto se forma
o que não foi dito me encobre
soterrado.

me sinto seco
sequidão bege
sem fim
rachado.

Lucas Santana